Il est plus aisé de dire des choses nouvelles que de concilier celles qui ont déjà été dites (Vauvenargues). Avec cette plume donc il poursuit l’inventaire de ce qui ne lui reste plus à dire (Pinget). Il est simplement dommage que nous n’ayons pas commencé plus tôt : nous y serions déjà (Schopenhauer).
Qu’on me le montre, celui qui aurait conquis la certitude
et qui rayonnerait à partir de là dans la paix
comme une montagne qui s’éteint la dernière
et ne frémit jamais sous la pesée de la nuit.
Philippe Jaccottet, « Le mot joie », Pensées sous les nuages, Gallimard, 1983.
Libellés : certitude, montagne, nuit, paix, Philippe Jacottet
Les nuages se bâtissent en lignes de pierres
l’une sur l’autre
légère voûte ou arche grise.
Nous pouvons porter peu des chose,
à peine une couronne de papier doré ;
à la première épine
nous crions à l’aide et nous tremblons.
Philippe Jaccottet, Pensées sous les nuages, Gallimard, 1983.
Libellés : aide, épine, nuages, Philippe Jacottet, pierres
Phrase que je me souviens d’avoir dite, au cours d’un rêve teinté de mélancolie, à une jeune femme aux cheveux noirs : « À tout instant, dans ce monde-ci, il y a quelqu’un occupé à pleurer ; et quelquefois par notre faute. »
Philippe Jacottet, Ce peu de bruits, Gallimard, 2008.
Libellés : faute, larmes, Philippe Jacottet, pleurer
